29 janvier 2011
Ode à un rossignol - John Keats [III]
Je ne peux voir quelles fleurs sont à mes pieds, Ni quel doux parfum flotte sur les rameaux, Mais dans l’obscurité embaumée, je devine Chaque senteur que ce mois printanier offre à l’herbe, au fourré, aux fruits sauvages ; à la blanche aubépine, à la...