L'été

 

C'est une fête en vérité,

Fête où vient le chardon, ce rustre ;

Dans le grand palais de l'été

Les astres allument le lustre.

 

On fait les foins. Bientôt les blés.

Le faucheur dort sous la cépée ;

Et tous les souffles sont mêlés

D'une senteur d'herbe coupée.

 

Victor HUGO

[Extrait du poème Laetitia rerum, 1877 (recueil "L'art d'être grand-père")]