Les étoiles - Alphonse de Lamartine

Les étoiles

À Mme de P***.

Il est pour la pensée une heure... une heure sainte,

Alors que, s'enfuyant de la céleste enceinte,

De l'absence du jour pour consoler les cieux,

Le crépuscule aux monts prolonge ses adieux.

On voit à l'horizon sa lueur incertaine,

Comme les bords flottants d'une robe qui traîne,

Balayer lentement le firmament obscur,

Où les astres ternis revivent dans l'azur.

Alors ces globes d'or, ces îles de lumière,

Que cherche par instinct la rêveuse paupière,

Jaillissent par milliers de l'ombre qui s'enfuit

Comme une poudre d'or sur les pas de la nuit;

Et le souffle du soir qui vole sur sa trace,

Les sème en tourbillons dans le brillant espace.

L'œil ébloui les cherche et les perd à la fois;

Les uns semblent planer sur les cimes des bois,

Tel qu'un céleste oiseau dont les rapides ailes

Font jaillir en s'ouvrant des gerbes d'étincelles.

D'autres en flots brillants s'étendent dans les airs,

Comme un rocher blanchi de l'écume des mers;

Ceux-là, comme un coursier volant dans la carrière,

Déroulent à longs plis leur flottante crinière;

Ceux-ci, sur l'horizon se penchant à demi,

Semblent des yeux ouverts sur le monde endormi,

Tandis qu'aux bords du ciel de légères étoiles

Voguent dans cet azur comme de blanches voiles

Qui, revenant au port, d'un rivage lointain,

Brillent sur l'Océan aux rayons du matin.

[…]

Alphonse de LAMARTINE